Тот миг, Когда душа моя, как рана, Пролила кровь, А жизнь пролила силу, Тот миг, Как вспышка, как удар. И все же Он не имеет Протяженья, время. Он, вроде, был. И бесконечно длится. Я – мелкой зяби дрожь, И шторм ревущий. Я – глыба каменная Над обрывом. И стон Подрубленного кипариса. Я – ярость Насмерть раненого зверя. И немота вершины Под снегами. Синеют Вздохи ветра над пучиной. И синие глаза, С отливом стали, У зверя, Что зализывает раны. Срез дерева С пульсирующей жилкой. И синий ключ Бьет сквозь ледок колючий. Все бесконечно. Все молниеносно. Мой вздох потух. А выдох, зарождаясь, Дарует жизни каплю золотую. Взгляд – и глаза Упали, точно звезды Во тьму веков. А память вдруг приносит Беспечный смех. И тут же – Грусть без меры. И кровь из раны. И глоток той силы, Что светом именуется И жизнью… Упрямая душа Мой миг торопит. Но никому не ведать Неизвестным. «Когда и как» - Сокрыто дверью тайны. А я стремлюсь открыть. И даже капли Сомненья нет – На счастья, на беду ли. Я просто рвусь вперед. И открываю Заветной двери Маленькую щелку… Я ничего не вижу и не слышу. Теперь лишь точно знаю, Что напрасно… Мой миг вспорхнул Небесной малой пташкой. И просто растворился Будто не был. Нет больше ни закатов, ни восходов, Ни снов, ни пробуждений, Ни дыханья. И даже знанья нет И нет незнанья. Так просто отошло существованье.
