Бездонна ночь, как терпкое вино, Перебираю пальцами страницы Какой-то книги. Что в ней – все равно. А просто ночь. И, черт возьми, не спится. А пальцы нервной пляской по вискам. Скручусь комочком одиноким в кресле. И мысли разрывая по кускам, Я буду вечно спотыкаться – если… А если дождь, что поселился тут Под окнами, безжалостно размоет Картонный мир за несколько минут, Его опять годами строить стоит? А если неба порвана душа, Тогда ему – моя – с какого бока? И если ночь такая – "хороша", То до чего ж там одиноко Богу.
