Ты не поверишь – пути и дороги все те же. Старые карты не врут. Там по выцветшим стрелкам Всё в никуда, что подписано почерком мелким, Ветры бегут и бегут так усердно-прилежно. Луж после звездных дождей накопилось и просек После оттаянных, стекших галактик. И знаешь – Цвенькая каплями холода блюзовых клавиш, Так никуда и не сгинула вечная осень. Псами голодными смотрят ночные окошки В ворох туманов. И листья, прилипшие к пяткам, Запах приносят домой упоительно сладкий, Так настороженно встреченный млеющей кошкой. Где-то на севере, может быть, чуточку тише, Где-то на юге сгущаются гневные грозы. Бьет барабан на востоке, и, высушив слезы, Западный сумрачный ветер все скачет по крышам. Маленьким шариком, хрупкой светящейся сферой – Там же мы, те же мы. Может, немного печальней Взгляд, улетающий к нежности призрачно-дальней, Взгляд, так испуганно прячущий светлую веру. Если вернуться захочешь, махнув на приметы – Может, не встретит никто. Все так больно и сложно. Только, поверишь ли – нет среди знаков дорожных, В бездну сметающих – нас запрещающих. Нету!
