Мне-то все кажется, жизнь сочиняется мной. Глупая. С вечными муками наперевес Тень зазеркалья ползет у меня за спиной, И наплевать ей на звездные звуки с небес. Здесь на земле посреди нелюдимых дворов Дрожью изводится наш человеческий страх, Тени положено быть под углом от голов, Не тиражируя звуки в своих зеркалах. Разве послушает, скверная, вечно свое Тело коверкая, тянется бог весть куда. И однорукой я выгляжу из-за нее, Мне посочувствует мокрая в луже звезда. Только ночами, когда вырастает крыло, Уж не пойму – за ее, за моей ли спиной – Кажется, будто от звезд непомерно светло, Кажется, будто бы жизнь сочиняется мной.
