Снегов долгожданных, с небес не слетевших, Не писаны книги. А нас, истомившихся в сумраке, пеших, Забывших вериги, Сметает ветрами со скользкого шара, Смывает дождями, Съедает геенной лихого пожара Взметнувшийся пламень. Листая страницы снегов прошлогодних, Не выпавших всуе, Чтоб осени чуточку быть плодородной – Картины рисуем. Цветы на лугах вырываем с корнями, Не ведая лада, Что должен всегда быть, как воздух, меж нами И гибнущим садом.
