Младенец спит. И веки опуская,

Заботливо обняв его рукой,

Задумалась Мадонна молодая,

О доле его тягостной, людской.

И тут как тут – проворных крыльев шорох,

Белёсый свет от ангельских одежд,

Кружение миноров и мажоров,

И грёз полёт, и призрачность надежд.

И думы просветлённые Мадонны

Под музыку, идущую на взлёт,

О сыне – неотступны и бездонны.

Она, конечно, знает наперёд…

Пока играют Ангелы на скрипках

Простую колыбельную Тебе,

Здесь на земле, обманчивой и зыбкой,

Уже готова ночь в Твоей судьбе.

Уже готовы муки, искушенья,

Предательство и горький вой бича,

Сколочен Крест и, делу в завершенье –

Водой умыты руки палача.

Пока играют Ангелы – всё мнится:

Нет ни одной неправедной души.

Пока сосредоточенные лица

Склоняются над сном Твоим в тиши –

Блаженный час покоя будет вечен…

Но что рождает музыка во сне?

Ты спишь, пока ещё, вочеловечен.

И божеством пробудишься – к весне.