«Разбавляя горе пьяной блажью,
А свою восточность - матерком,
Жизнь даётся каждому, но каждый,
По углям не ходит босиком.»

                       Сергей Стукало.

Переменит постамент Европа,

Удалив прошедшее в утиль.

Умирать не страшно, если скопом,

И когда на сердце полный штиль.

А восток разбавит грозы кровью,

Призывая кинувших его.

Для чего мы соблазнились новью,

Пустотой, по сути, для чего?

Но теперь уже не достучаться

До себя, того, кто ждал грозы.

Не листать с надеждой в сердце святцы,

Не ронять над семенем слезы.

Не жалея, уходить в туманы,

Наигравшись жизнью по ролям.

Взять с собой возможно только раны.

И – по росам, нет, не по углям…