Слова
сплетаю косами стихов.
Косит
остывший месяц в зазеркалье
Моих
окон, и мир уже готов
Чертить
рисунок сна горизонталью.
Вздыхает
Ангел – тонкое крыло
По
шву вчерашней радости порвалось.
Бывает
так – ну что ж, не повезло.
Тепла
нам не хватило, эка малость.
Ты
не грусти, я утром починю.
Ведь
нам потом, собратьям поневоле,
Мчать
мотыльками к светлому огню,
Где
все сгорим и дымом ляжем в поле.
Утешит
ли тебя болиголов
С твоей такой проблемою смешною?
…
Стихи сплетаю, не хватает слов,
А
Ангел спит, умаявшись со мною.
|