Младенец спит. И веки
опуская,
Заботливо обняв его рукой,
Задумалась Мадонна
молодая,
О доле его тягостной,
людской.
И тут как тут – проворных
крыльев шорох,
Белёсый свет от ангельских
одежд,
Кружение миноров и
мажоров,
И грёз полёт, и
призрачность надежд.
И думы просветлённые
Мадонны
Под музыку, идущую на
взлёт,
О сыне – неотступны и
бездонны.
Она, конечно, знает
наперёд…
Пока играют Ангелы на
скрипках
Простую колыбельную Тебе,
Здесь на земле, обманчивой
и зыбкой,
Уже готова ночь в Твоей
судьбе.
Уже готовы муки,
искушенья,
Предательство и горький
вой бича,
Сколочен Крест и, делу в
завершенье –
Водой умыты руки палача.
Пока играют Ангелы – всё
мнится:
Нет ни одной неправедной души.
Пока сосредоточенные лица
Склоняются над сном Твоим
в тиши –
Блаженный час покоя будет
вечен…
Но что рождает музыка во
сне?
Ты спишь, пока ещё,
вочеловечен.
И божеством пробудишься –
к весне.
|