«Разбавляя
горе пьяной блажью,
А свою восточность - матерком,
Жизнь даётся каждому, но каждый,
По углям не ходит босиком.»
Сергей Стукало.
Переменит
постамент Европа,
Удалив
прошедшее в утиль.
Умирать
не страшно, если скопом,
И
когда на сердце полный штиль.
А
восток разбавит грозы кровью,
Призывая
кинувших его.
Для
чего мы соблазнились новью,
Пустотой,
по сути, для чего?
Но
теперь уже не достучаться
До
себя, того, кто ждал грозы.
Не
листать с надеждой в сердце святцы,
Не
ронять над семенем слезы.
Не
жалея, уходить в туманы,
Наигравшись
жизнью по ролям.
Взять
с собой возможно только раны.
И
– по росам, нет, не по углям…
|